Frescura

Frescura
Pero el ruido del mar no se comprende, / se desploma continuamente, insiste / una y otra vez, con un cansancio / con una voz borrosa y desganada.... [Circe Maia, 1932]

jueves


Voy a hacer algo que está mal, voy a tirar este chicle por la ventana. Hoy no voy a sonreirle al colectivero;
quizás, cruce la calle por la mirad de la cuadra y camine zigzagueando por la vereda, no sé. Hace rato que
quiero robarme un par de Sugus del kiosco, cuando me busca los pucho, el tipo no me ve. Colarme en la
cola del super no estaría nada mal, o llegar a la caja de "envíos" y decir perdón no me dí cuenta. Tengo hartas ganas de dejar plantada a mi psicóloga y sacar un turno con el oculista para cancelárselo diez minutos antes. Pedirle al pibe de la librería El Ave Fénix que me busque seis libros y no llevar ninguno, porque ahora están muy caros. Mentir, mentir mucho y deliberadamente a todo aquel que ose dirigirme la palabra. Llamar con la mirada para esquivar los ojos ajenos con dura indiferencia. Voy a tirar este chicle por la ventana, ya lo decidí. Ahora la maldad cotidiana se ve a sentir enserio.

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