Últimas juntadas creativas en el Árbol

Mientras paso los dibujos y los poesías a la compu suena de fondo La complicidad de Cultura Profética en la voz de las Perotá Chingó. Y de repente, en una suerte de pequeña revelación mágica, me doy cuenta que la letra dice mucho de lo que pasa en las juntadas antidomingueras.

"Soy la nueva alternativa contra contaminación Y tu eres la energía que me carga Soy una arboleda que da sombra a tu casa Un viento suave que te soba la cara De todes tus sueños, negra, soy la manifestación Tu eres esa libertad soñada"

Yendo y viniendo por las redes sociales, cada vez me convenzo más de que éste bulincito es el mejor lugar para compartir lo que hacemos los domingos. El blog tiene un calor parecido al que regalan las velitas en las mesas de La Casa del Árbol. También tiene ese espíritu frankestinesco que se respira en nuestros encuentros: hay de todo, en todas las formas y combinaciones, somos una creación monstruosa. Quizás, sea porque esa es la verdadera forma de la expresión: la no forma. Expresión artística, expresión creativa, qué importa. Expresión humana, eso es, al fin y al cabo.

"Soy la serenidad que lleva a la meditación Y tu eres ese tan sagrado mantra Soy ese juguito e' parcha que te baja la presión y siempre que te sube tu me llamas Ya tira la sábana sal de la cama vamos a conquistar toda la casa De todo lo que tu acostumbras soy contradicción Creo que eso es lo que a ti te llama." 

El lunes a la mañana, abro los ojos y se me vienen, en catarata, imágenes de instantes hermosos del domingo. Una mano trazando una línea que sigue la línea que trazó otra mano. Una forma, una intensión que complementa otra. Voces, ritmos, una cuerda que suena y otra que le contesta. Un par de ojos buceando palabras en un libro, mirando como quién no quiere la cosa y ¡sorpresa! había una frase esperándote, las cejas suben, te mordés los labios, agarrás una birome y empezás a escribir, como vomitando, tu cabeza es un caleidoscopio y sos feliz un ratito, gratis y a escondidas del mundo...

"La complicidad es tanta que nuestras vibraciones se complementan lo que tienes me hace falta y lo que tengo te hace ser más completa La afinidad es tanta miro a tus ojos y ya se lo que piensas te quiero por que eres tantas cositas bellas que me hacen creer que soy." 

 A veces, pienso que cuando ya "sea grande", quiero seguir viviendo así los domingos. Dándole espacio al juego, a la charla, a la creación. Tal vez, la juntada creativa sea en el living de mi casa, con mis hijos, mi marido, los perros, los abuelos y los amigos. Qué lindo va ser contarle a mis hijos de esto. Y sin irme tan lejos, qué bueno va a estar encontrarme todos estos dibujos y escritos en un par de años... Creo que esta es la mejor manera de artesanear el alma.

Acá, lo que se hizo en las últimas juntadas...

Al mediodía, el nene se va. Cuando lo encontramos, su muerte lo protegió. En el patio al costado de mi cuarto, un grillo molesto suaviza su alarido. Esos chicos son el club que alguna vez tuvo su sede acá. El sol sube con chifle de pájaros, y vos adivinando eso tan lindo...

El verdadero fracaso es que vos no te arrancaste un pedazo de tripa propio para ofrecérmelo.... 

Esa, la madre que tiene
las manos frías,
que corta la luz con los
cuchillos de su estar,
trae cosas caliente
cerca del rincón de mí,
sus sombras redondas,
sus eternos 'te quiero'.

Definiendo nociones e ideas / motivos y convenciones

la tiza recorre círculos prefijados / o da vueltas

tratando de fijar nombres

y fechas / da más vueltas

se vuelve una niebla mágica

que queda flotando sobre

el aula / en el interior

del edificio.  

(poema hecho con fragmentos del libro Devoción por el Azar de Fabián O. Iriarte)

Raíz negra
De raíces arrancadas
prodigando el velamen

Raíces negrecidas
por la hiel del tallo

Pábulo para gusanos
rogándole al viento

Raíces adventicias
que no alcanzan la espera

Mejor hablemos de las personas.

Escucho vestigios de un pronóstico resevado,

                   clima enrarecido para manejar.

Barco errante que no quiere fronteras.

Crítica implacable a los detalles ocultos.

El Delta en descontrol,

                            el agua del río bastarda.

Falta un plan, ciudadano del mundo.

La metafísica peste tuvo

        una cita emocional.

En dónde estamos, en dónde nacimos, en dónde nuestra energía se convierte en placebo.

Por qué nos movemos, por qué nos externalizamos, por qué la magia se duerme en tus manos.

No hay saber más terrible que el que te impide dormir.

No hay una manera, existís raiz

pero importa si lo que hacemos

nos hace sufrir.

Hay locura y hay compasión,

hay cosas confusas que nos dan emoción

pero no hay nada que nos deje tanto como una canción,

que hable de mí o que hable de vos.

No importa si existo, si veo el hoy

No hay vivir en tu conciencia que signifique mejor,

no hay promesas que te digan quien sos.  

Versión I

Alguien más – Alguien menos

Café – Alguien más – un viajero

la belleza – un viajero

y el mar – uno

de vivir – entre tantos – entre tantos

deslizante – deslizante – deslizante

la sonrisa – la sonrisa – la sonrisa

pero en sus ojos – sus ojos – sus ojos

la sonrisa – tienen agua – tienen sol

La fe – y el sol – y su rostro – tienen mar

y su rostro – sin parar – sin parar

Alguien más – sin parar – sin parar

Un viajero – pero en sus ojos – pero en sus ojos

Aún – en el camino – aún – aún

la sonrisa – la sonrisa

la fé – la fé

la belleza – la belleza

y el amor – y el amor

de vivir – de vivir

Versión II

Un hombre, un viejo,

un niño,

un desconocido.

Alguien más,

un viajero,

uno entre tantos

siguiendo

a otros tantos

aún en el camino

descansando

sin parar

con pelo blanco ya

y su rostro

desdibujándose

deslizándose

pero en sus ojos

aún

la sonrisa

la fe

la belleza

y el amor

de vivir.

Sin ropa se nace, se brota, desnudo se llega.

Como un miedo a nadie: a abrazarse con los propios brazos.

Una mano toda palma

La caricia callada.

Yo hago volar las aves,

cuando corro.

                        ¿Cómo te llamás ahora que pasó la tormenta?

Todo es posible / imposible es saber / lo que no es posible.

Tarde y sucio volvía a su casa / abrió la puerta y encontró un papel.

Ventarrón hiriente,

compás alborotado

a cada tiempo tu escape.

Agitado como el fuego

de la vela que miro

pero sereno como la cera.

En vela / vela en
Vé / en la
Vela / en
en la Ve
La en ve

Papel de 1 x 1, 50 pinchado en el piso y pintado por muchas manos anónimas

mural colectivo pintado con acuarelas, pasteles, marcadores y tinta china

¡Collage!

¡Collage!