Observaciones matinales desde el balcón:

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Una nena corre por un estacionamiento
atrás de su papa. El tipo 
se pierde entre los autos, sale
de foco. La nena queda sola 
en el encuadre, y lo llena de significado. 
En un vacío de motores quietos, es la vida. 
La infancia que todavía no sabe manejar.



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Un hombre con muchos años toma mate
y fuma en su balcón. Llego 
a ver claritas sus bolsas bajo los ojos. 
Están plegadas prolijamente como las blancas 
de naylon que dan en el súper. Apenas pestañea, 
sus bolsas están estáticas, inmutables. No son
de cansancio, estoy segura. Esas extensiones
de piel finita son el símbolo de haber mirado
mucho. Ceba rápido el viejo, chupa la bombilla
tranquilo como quien ya ha visto lo suficiente. 



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La escena es simple. Dos pintores 
en una terraza miden una pared. Ambos
de blanco cal se confunden con las nubes. Están 
desde temprano, le ganaron al sol. Sus rostros
son dos manchas. Esto es y será así. 
Para mi, que estoy en la lejanía. 
Para quien los contrató, que sólo 
recordará el muro pintado.