El hombre que plancha

Ahora pienso en el señor de la tintorería. 

Hundido en una cueva de ropa abollada. 

Su trabajo es estirar. Planchar lo que el uso arrugó. 

Hacer las cosas nuevas. 

En la tintorería casi no hay luz y el señor

mira la calle parado trente al sarcófago 

que hecha vapor para todos lados.

Y mata arrugas. Mejor dicho

los pliegues hechos cadáver quedan ahí

adentro. El señor es el único que lo sabe. 

Por eso su cara está arrugada y su mirada fruncida. 

De tanto planchar parece que algo

se arruga adentro suyo.