DA-DOS-DA / DOS-DA-DOS

Qué ganas de abrazar[te] el

misterio de tu perfil hasta asfixiar tus aires

de mago ilusionista.

Estoy ESPELUZNANTEMENTE loca.

Arte/saneando mi vida ando

y no me sale. O me sale mal.

etcétera, etcétera. Me siento tan estúpida

al escribir/pronunciar/pensar/

modular/susurrar la palabra:

AMOR. Creo que no me creés capaz

de conocerla. Wachito de morondanga.

Tal vez, en eso no

tenés razón. Já. Tal vez sí. Oh.

 Tengo ganas de

salir a caminar por ensima

del H2O de un lago

de algún jardín japonés, cortar una

flor de loto y posarla en tu boca.

Así dejas de hablar y empezás a HABLAR.

Si no voy a tener que incrustarte una ranita bebe en la oreja para que te repita

un poema de Quique Molina

y te pongas un poquito cachondo y después, los tres [vos, yo y la ranita -la podemos apodar Nelson o Miranda, como quieras.] escuchemos jazz, comamos uvas y tomemos café y más café y una copita de licor,

o un poco más...

y bailemos bajo un rayo de luna [cuatro baldosas y media,

sin pisar las rayas y sin la ranita]

No te quiero ofender, pero me da muchas cosquillas tu mano en mis espalda

y siento que voy a vomitar diez luciérnagas [que no son curiosas, yo diría

bastante malditas y solo un par

delicadas].

Por último me miras, pero con ese ojo medio

bizco que tenés en la nuca, sonreís

y me llevas lejos, muy lejos,

ahí donde el dulce de leche

sale a borbotones de

los caracoles y la espuma del

mar sabe a milk-shake de frambuesa.

Chin-púm.