Frescura

Frescura
Pero el ruido del mar no se comprende, / se desploma continuamente, insiste / una y otra vez, con un cansancio / con una voz borrosa y desganada.... [Circe Maia, 1932]

sábado

Croando a la luna

Un rasto tuyo en mi pestaña. Fósil nostálgico.
Aleteamos en un estanque de deseo. Y un colibrí se atragantó con la luna.
Callá amarrado el bote, que meció nuestras dudas. Silbó el sol matinal.
-Si te perdés, Ñatita, zapatiá.
Hoy extraño tu lunar debajo de tu ojo izquierdo.
Dos sapos saltan los instantes.
Bailarines de un tango amoral.
Reos de la espera cósmica.

Tic-tac. puf.

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