Frescura

Frescura
Pero el ruido del mar no se comprende, / se desploma continuamente, insiste / una y otra vez, con un cansancio / con una voz borrosa y desganada.... [Circe Maia, 1932]

sábado

Tercera Juntada Creativa en el Árbol




El domingo pasado el Árbol vibró con el ritmo de Nave Nodriza, AutoCine y La clave. La música inundó la copa y las ramas iban de acá para allá. Los que estábamos trepados bien arriba veíamos hojitas caer y comimos la mejor pizza con mucho pimentón. Se escribió, se pintó, se bailó. Branca, una gurisita hermosa que andaba correteando por ahí dejó una estela de inocencia divina. La juntada fue fructífera como todo lo que se hace de a muchos locos lindos. Acá lo que cayó del Árbol.

Preguntas Objetables
Eran preguntas. Eran dudas, resortes. Cada una salió de un objeto. Y los objetos estaban en la mesa. Como pidiendo la respuesta. Los podías tocar. Ellos eran los culpables. Las preguntas eran seis. Y eran para todos. 











1. ¿Qué parte del cuerpo te anda faltando?
Me falta un brazo y una cabeza
Más que faltar, me andan sobrando cosas en el cuerpo.
Calor humano
El tercer omóplato
Me anda faltando frío
Un empujón
Un par de dedos más



2. ¿Qué poder te daría un brazalete mágico?
El brazalete me dejaría ver el futuro como si fuera un holograma de colores.
Frenar el tiempo, en donde se congelan las sonrisas.
Volverme invisible y volar
Acariciar las almas
Ser sonriente todos los días
Parecerme a un Unicornio




3. Si te regalaran una Ferrari Amarilla, ¿a dónde te vas?
Recorrería América hasta llegar a México, después fuck you.
Me voy a Uruguay.
A venderla y comprarme un auto más barato, y después recorrer el mundo.
A los ojos de Dios
Gualeguaychú
A japón, japón, japón…
A la mierda


4. ¿Quién sos vos-vos?
Vos-vos no es yo-yo
Tengo que decir “yo-yo” pero voy a decir “Venecia”.
Yo-Yo soy alguien que quiere transformar lo intransformable.
Un par de sueños en una cajita de música.
Soy un ser muy especial y exigente de mantenerme especial
Poeta-poeta



5. ¿Sobre qué estás girando
Sobre el tiempo.
Mis pies… Mis palabras… El viento…
Sobre el planeta tierra
Sobre la nada o el amor, se siente parecido…
Giro sobre tus ojos
Sobre mi misma, mis pies empanadosos, sobre mi jetita “linda”.
Constantemente sobre las palabras



6. Si pusieras un huevo, ¿qué saldría?
Una piedra
Conclusiones. 
Un duende cosechero con semilla pa plantar.
Una flor de lis o (liz) 
Saldría un te quiero / te quiero!
Estrellitas amarillas

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Esta especie de jueguito MAC
DONAL cajita felíz
Me pone nostálgico
vivo y muerto a la vez
confundido, debatiendo
si alguna vez fui feliz
mientras me devoraba
la cajita feliz.









Mi objeto es la calculadora, viajo a recuerdos
re graciosos, oscuros, sombríos. Lugares comunes para todos.
La calculadora me amargó parte de mi tiempo y hoy me averguenza, le temo. Meda miedo
y sed. Sed de aprender, algún día que ella no me gane a mi antes de tiempo. 


El perfume me lleva a los 15 años, nunca había tenido uno y mi abuela me regaló una colonia que antes de estrenarla se rompió y su olor me empalagó.





¡Marche un par de diálogos!
Había papeles con personajes. Había que elegir un papel e imaginar la voz del personaje. Buscar a alguien que imagine otro personaje. Hacerlos interactuar. 


El paseador de perros macabro y La modelo ezquizofrénica
por Francisco Ferracani y Francisco Kikuchi

(en una sala de partos)

PPM: Bebes que nacen... tan lindo y lleno de vida, gritando, tratando de sacar la cabeza del agua. 
ME: Hola, Gor! Too Bieng? Esperá, esperá, esperá! Estás…. desinfectado? Porque si no tenés alcohol el gel en la cartera, serías medio pardo… no, Gor?
PPM: Tengo. Dejame buscarlo, gordi. No lo uso desde hace tiempo, desde que lo sacaba a rolo, pobre rolo, pero ese árbol no tendría que haber sido meado, cagado y traicionado. Ay, Rolo! Le clavaste el puñal en la espalda a ese árbol…
ME: Así me gusta, PASEADOR, porque no acá ni en milán la gente hace estas cosas…. Entendés? Entendés? Ay…. me quedo sin aire…. ¡mi perfume-inhalador! Que sino me muero! Me muero, Victor! Victor! Victor…. qué hacemos en una sala de partos? Esto es antiestético….
PPM: Antiestético es tratar de operar un caniche del apéndice con magistral, y cuando, claramente, no tiene apéndice… 
ME: Uf, chau, Nene… mejor me voy con el jardinero gay que sabe más que vos! 

La cocinera impuntual y la portera comunista

-Qué hacés por aquí?
-Laburo, ante la indignación de mis burgueses habitantes de este edificio… y reclamo mi salario digno. 
-Qué onda con su salario? Siempre de culo…
-Nunca bien, siempre en lucha hasta que logremos un salario único y todos seamos iguales, ¡Ni dios, ni amo, ni esclavos!
-Ja! Este mundo está complicado, la gente siempre exigente… ¡Sobretodo cuando tienen hambre! Y te pasás el día laburando y laburando y si llegás 5 minutos se ponen de los nervios!!! ¿Vos a qué te dedicás?
Y usted, tanta pregunta, ¿no será uno de esos? Ya vé, limpio, atiendo… trabajo en esta portería desde hace años. SOY PROLETARIA, y ¿usted?
-Yo también! Siempre cocinando. Eso sí… a mí lo que hago me  encanta. Es solo compaginarlo todo. El reloj, las obligaciones, estar pendiente… Esto me agobia!
-Si señora, el siste da privilegios a afortunados como ustedes, burgueses sin más preocupaciones que su ombligo. Si levantase la cabeza, cuando logremos un proletariado fuerte y nos unamos, ya se va a enterar…
-Usted está muy enfadada!!!
-Mire, señora aburguesada, metase su superioridad por donde le quepa. Venceremos!!!




Busque encontrarte
tratarte suave
suave dentro de...
desde el color
hasta
tu vida
la verdddddddad
Dnd
Always here...


¡Viaje de poder!

¡Libre como el viento!

Somos tantos
¿Invadimos su tranquilidad?
Sí señores, sí señoras
la calle se está llenando
de artistas callejaros, y yo, 
los estoy conociendo a todos.
Un manicomio la calle, un manicomio
los artistas, ay artistas, mis
muy queridos, la cosa no va, 
la cosa no anda...
Diego Arbit

¡Lo increíble de existir ES OLVIDAR!

'Quién se cree el saxofón para pedirle a la guitarra que se calle', se preguntaba el bajo hasta que con prepotencia la batería lo empujó. 
Con miedo a que lo aplasten empiezó a correr. Salta, se zambulle y vuela. Con miedo a que lo aplasten esos dedos, fusionados con el instrumento, empezaron a correr.
Corre y corre, salta y se zambulle y vuela, en medio de esa nube de euforia y sensación, se pierde como dentro de un bosque infinito en ese universo imaginario, se olvida, se pierde y se va. 
Hasta que como una puñalada letal, la última nota sonó...
En medio de un silencio de entierro, que ni segundos duró, un "grande Rouch" se escuchó. 







3 comentarios:

  1. primero encontré este videito>

    http://www.youtube.com/watch?v=j_ZoiPn9a5E

    y después leí http://www.territoriodigital.com/nota3.aspx?c=3013235727938295

    che es muy curioso porque acá tb nos solíamos juntar en una "casa del árbol" (la casa está abajo, obvio) pero organizaban recitales arriba. Era con tablas sostenidas por palos y una columna de cemento. Yo no me daba cuenta pero la cuestión era bastante barrial. Los amigos y otra gente escuchaba desde abajo. Muy jugado también. Por suerte nunca hubieron incidentes, ja . Ahora no suben más por la humedad que fue juntando.
    Se me ocurre imaginar
    que han dejado su huella en el cielo

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  2. Qué lástima que no dejes tu nombre, decís "acá" y no se dónde. La pintadas de acción poética son buenas buenas.
    Gracias por el comentario,
    Saludos!

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  3. acá es en Posadas Misiones, las pintadas son geniales todas, sobre todo para mí la más reciente que es la carta, porque me parece más simbólica que una puteada. Ahora, no sé qué resultados se pueden dar, esa carta no guardaba dinero. Parecía una carta que guardaba corazones. Me interesa la poesía porque nunca se desgasta. Pablo

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