Frescura

Frescura
Pero el ruido del mar no se comprende, / se desploma continuamente, insiste / una y otra vez, con un cansancio / con una voz borrosa y desganada.... [Circe Maia, 1932]

jueves

Ma


mamá

Vos sos el sentido, mi raíz, el abrazo, la guarida.
El ser que más amo y más odio.
Una escollera que resiste las olas de mi juventud irreverente.
El agua de la canilla que alivia la quemadura.
La crema en el café.
El primer rayo de sol que se cuela en mi perciana.
Esa mano desconocida que acaricia al que llora.
Un paseo en bicicleta en una tardecita de verano.
La siesta de las 2.
Un mate con tortas fritas recién hechas.
La sombra del limonero.
Encontrarse dos vaquitas de San Antonio el mismo día.
Una cucharada del dulce de quinotos de la abuela.
Una ruta vacía e infinita.
Música familiar, esas melodías que no sabemos el nombre.
Una foto que nos hace volar.
Todos los zoológicos que visitamos de chicos.
Un oso de peluche sin un ojo y relleno de garbanzos.
Tus sopas de vitina, ma.
Tus manos. Tu piel. Tus lunares, Tu naríz. Tu perfil. Tus ojos y en el fondo esa mirada que transforma un catamarán en un barquito de papel.
Seguime curando las lastimaduras que me re-lastimo cuando me pica un mosquito.

Quiero te mucho de pensaba lo que más. Ahora recién doy me cuenta.

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