Frescura

Frescura
Pero el ruido del mar no se comprende, / se desploma continuamente, insiste / una y otra vez, con un cansancio / con una voz borrosa y desganada.... [Circe Maia, 1932]

lunes

El llanto del pájaro


Hay un pájaro que llora en el filo de esta noche
Quién es? A quién llora? Qúe rama quebró con su peso plumífero esta tarde?
Perdida entre los susurros de los murciélagos, su voz
es frágil y melancólica, me distrae.

Algo me dice que su voz, no es la voz de algún pájaro, simplemente.
Desfasada en el tiempo, es un manantial de caricias ásperas.

Buena, la luna es luz de tibia frialdad, es luz maternal,
mirada piadosa, el rumor es un arroyo de leche dulce.

Mi balcón, el palco una obra inpostesgable lo ve todo.
Incluso eso, al otro lado de la ciudad, que todavía no nació.
Sé que en este instante una esquina
está pariendo un misterio humano,
un gesto infinitamente amoroso.

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