Amor de mariposas

Aletea entre los dos un pacto:

somos la mariposa, somos polvo.

En verdad, bichos

que murmuramos,

que saltimbaquiamos

en el otro y la mano nos busca

y algo tiembla:

sos la antena, el cuerpo, la conexión,

me decís y no te creo.

Soy un bicho y vos,

tan hermoso, con lo sabio

del insecto bueno

(la vaquita de San Antonio, el grillo, el bicho bolita

y la lombríz de tierra), me batís

qué muere esta noche.

Más luego, nos damos besos enlavardos,

y putiamos

porque la rama ya nos unió.

Sherlockiando

Rastreo con mi asfalto un color,

la mirada hecha témpera,

dentro de esta ciudad sé que late alguien en verde petróleo

o un púrpura quimérico.  El que huelo tiene un matiz

que me es familiar, mi imaginación lo palpa lugareño:

alguien que sabe de abrazar y mesclar pieles.

Mientras, camino con ritmo de rinoceronte

a paso denso, olfateando más,

me sumerjo en la baldosas blandas y hago la vertical

en las duras, siempre en busca de ese alguien

del color que suena a ayer y emana

el aroma de la vuelta de la esquina. 

Lección de mate

Cebo con los ojos hundidos en vos.

Mi mente hoy es un huracán

y el mate quema.

ya aprendí a domesticar mi “te extraño”

y la lengua cuando la bombilla escupe lava.

Vos sabés que lo mejor es cerrar esto

y cambiar el agua cuando la yerba se lava.

Jugando

Che, loco,

yo te digo un palabra

y vos me decís otra

la relación se la lleva el viento, re lejos

la miramos rodar acunada por los médanos

estamos en la playa desde el alba

y ahora miramos nuestras palabras

abrazadas y tan cerca que las desconocemos.

“La crónica es el arte de tejer historias cortas”,

por ejemplo, el mar pronunciando nuestras palabras

esta tarde que barrenó nuestra voz.